雨停了。
但天还是阴的，铅灰色的云层压得很低，像是随时会塌下来。
墓园在山坡上，风从山脚下吹上来，带着雨后泥土的腥味和柏树枝叶的涩味。
楼明之蹲在一块墓碑前，用手把碑面上的积水抹掉，水顺着他的指缝往下淌，滴在青石板上，发出细微的声响。
墓碑上刻着七个字——“陈远山先生之墓”。
没有照片，没有生平，没有落款。
干干净净的一块石头，立在这里十四年了。
楼明之把带来的那束白菊放在碑前，花是刚买的，花店老板用白色皱纹纸包着，底下垫了一块湿棉花。
花瓣上有水珠，分不清是露水还是雨水。
“陈叔，我又来看你了。”他的声音很轻，轻得像怕吵醒谁。
风把白菊的花瓣吹得微微颤动。
楼明之蹲在那里，膝盖顶着湿冷的地面，裤腿沾了泥，他没在意。
他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上，放在碑前的石台上。
烟头的火光明灭不定，青烟在湿冷的空气里升腾，被风吹散。
“你说过，等退休了，要把那些年没破的案子都翻出来。
一个一个地破。
破不了的就写下来，留给后人。”楼明之看着那根烟，烟灰一寸一寸地变长，最后断了，掉在石台上，碎成灰，“你没等到退休。
我也没等到你。”
他从口袋里掏出一样东西，握在手心里攥了很久，才摊开手掌。
一枚青铜令牌。
巴掌大小，正面刻着一个“霜”字，背面刻着雪花纹。
令牌的边缘磨得发亮，像是被人摸过无数遍。
“这是你留给我的唯一一样东西。
我不知道它有什么用，但我知道它很重要。
重要到有人为了它，不惜杀了你。”
他把令牌重新收好，站起来。
蹲得太久，膝盖发麻，他晃了一下才站稳。
裤腿上的泥已经半干了，结成一块一块的，一拍就掉渣。
身后传来脚步声。
不是一个人的，是两个人的。
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