婚礼前三天，王菊花终于把最后一批喜糖装完了。
她坐在客厅地板上，周围堆满了红色糖盒、金色丝带和印着“吴李联姻”的烫金请柬。
母亲坐在旁边的藤椅上，帮她系丝带，动作慢，但稳。
一个个糖盒在两人手里变成小小的红灯笼，整整齐齐码进纸箱里。
“妈，您歇会儿。”
王菊花抬头，见母亲鼻尖上沁了汗，心疼地把她手里的丝带拿下来，“剩下的我自己弄。”
母亲不肯，又抽了一根丝带：“我不累。
给小语办事，越忙越高兴。”
她说着，忽然叹了口气，“你爸要是还在，看到小语结婚，不知道多高兴。
他走的时候，小语还不会走路。
一晃这么多年了。”
王菊花的鼻子一酸，低下头去系丝带。
红色的丝带在她手里翻来翻去，像一条条细小的河流。
婚礼前夜，吴良友一个人坐在书房里，望着窗台上的三块石头。
父亲的黑煤块，吴语的片麻岩，青远的砂岩剖面。
三块石头在台灯下静静躺着，像三个沉默的证人。
他想起父亲，想起自己年轻时在矿上办案的那些夜晚，想起吴语出生那天自己不在医院。
时间过得太快了，快得让人来不及回头。
他拿起手机，给吴语发了一条微信：“明天你就要成家了。
爸只有一句话：对人家李婷好，一辈子。
咱们老吴家的人，说到做到。”
吴语很快回了一条：“爸，您放心。
我会像您对妈那样对她。”
吴良友看着这条回复，笑了。
他放下手机，从抽屉里拿出一只暗红色绒盒，打开，里面是一块老式机械表。
那是他自己第一年领工资时买的，戴了很多年，后来不走了，他一直收着。
表壳上有一道细细的划痕，像一道旧伤疤。
他把绒盒合上，用红纸包好，准备明天送给儿子。
第二天，天气晴好。
三月的阳光落在饭店院子里那棵百年银杏树上，新发的嫩叶在风里泛着银绿色的光。
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